no quiero que la muerte me pille...

...Gordo y tomando vino caro en MI yate.

bolsa boladora

mmm

Un sabor nuevo, un olor nuevo, y de pronto recuerdo esa bolsa loca en el estadio de la usach, sobrevolando la cancha, así como migrando hacia el verano, ese día absurdo y hermoso de octubre.

Me gustaría llenar mas es párrafo, pero en mi memoria hay tantos recuerdos inconexos y alborotados que me cuesta ordenarlos en palabras.

El avergonzado arrebol, sonrojado, ¿quien yo?, no tu, por lo menos no me refiero a ti, si no al arrebol, ahhhh, una brisa fresca y la cordillera en lontananza, y mi conciencia que toma conciencia del portillo que tenía por el lado, botando líquido a borbotones.

Me pregunto que pasa con estas nuevas sensaciones, ya no son egoístas ni masturbatorias de mis agarrotadas mente y espíritu. Es algo mucho mas complicado, muchísimo mas complicado, mucho mas cómplice.

Vuelvo a la bolsa, casi aleteando para no caer, casi como una gallina loca...

Me acerco al amplificador de la guitarra y apachurro el botón del overdrive, creo que ya no quiero tanta distorsión, a lo mejor mas chorus.

gracias = )

no se si eso sirva.

¿donde están las rosas rojas?

hacia frío, el vapor de mi boca se confundía con el resuello maligno del aire espeso y blanco del parque por la mañana. Mis manos en los bolsillos, temblorosas, tenia que tener cuidado con las bajas temperaturas, el purpura de Schönlain - Henoch que portábamos toda la familia ascendiendo por mi madre no era cualquier cosa, pero no me preocupaba perder un dedo hoy, mis piernas se batían rápido, y mi corazón tenía un deseo irrefrenable de salir violento de mi pecho.

Llegue al lugar deseado.

Era un jardín en la mitad del gran parque de la ciudad, te había prometido una rosa, de ahí tenia que ser.

trate de abrir la imponente reja, pero la hiedra, fiel portero, no me dejo pasar.

-¡jardín indolente!, ¿de que te sirven tus rosas encerradas en rejas ciegas y anosmicas?- le grite con violencia -¿acaso la hiedra escucha mis lamentos?, ¿tan importante es que las rosas conserven intacto las gotas de su rocío?.

Saque las manos, me quite los guantes y comencé a trepar la reja, como quien huye por su vida. A tres metros del suelo, la reja cobro caro por mi impertinencia, la sangre salio oscura y rauda entre un pliegue de mi mano, escurriendo por la misma y mi horizontalidad era la simple consecuencia de las maquinaciones de Newton. Algo crujió, eso no era bueno.

me levante adolorido y con la mano azul y cortada.

- Das scheiss!!! ¿que debo hacer?- le grite- ¿que quieres que te ofrezca como ofrenda?, ¡dime donde están tus oídos para decirte mi poesía, dime donde están tus manos para acariciarlas, dime donde esta tu boca, para besarla!, claramente no se puede, no eres mas que un artilugio de metal herrumbroso, tapado en maldita hiedra perversa. Se que tienes rosas rojas ahí dentro, aunque no las veo, las tienes escondidas, para que la nada las contemple eternamente. ¡Esas rosas no existen hasta que alguien las vea!

Siguió así mi dialogo absurdo con la reja esa hasta el silencio y la frustración.

Me vendé la mano con mi pañuelo y camine al rededor de la gran reja de ese jardín, en busca de alguna brecha o algo así que claramente no existía. Me detuve al frente de la entrada sur y tire del candado con rabia, luego peso en mi mano y un portón que cedía rechinante y a tirones, producto de los tallos de hiedra que se iban cortando, alegría (o algo así). No vi nada para dentro mas que neblina. Camine despreocupadamente y un árbol seco me rasguño la cara, la hiedra lo había asfixiado y lo había convertido en una especie de zombi violento he intimidante, un nudo en su tronco parecía tener una cara triste y terrorífica.

La hiedra se extendía por el suelo en todas las áreas de tierra fértil de ese jardín abandonado y donde la tierra era dura, solo habían musgos y peñascos estériles, nada de rosas, solo roza. Unos troncos quemados, un rastrillo roto, un columpio que desganchado de un lado se tambaleaba en el viento, colgando de un sauce seco. camine unos cuantos cientos de metros y solo hiedra sarcástica y degenerada.

Entonces tal como cuando un explorador de las cavernas ve un punto luminoso, la boca del túnel, yo vi una planta que se mecía con el viento que desplazaba de a poco la niebla, tenia un hermoso capullo rojo, corrí desesperado y tras unos cuantos siglos llegue ahí.

- ¿que haces ahí tan sola?-le pregunte- ¿Como es posible que se permita el derroche de tanta belleza en la soledad mas absoluta?.

No traía herramientas para cortar la rosa, todo era sin esperanzas, sin oportunidad de nada, tantas veces había tratado de entrar al jardín sin éxito que solo lo intentaba por un deber hacer y deber ser que venia en mi mismo.

Tome una tijera oxidada que me había esperado paciente ahí por una eternidad y la corte con ternura y cuidado y la embolvi en una hoja de helecho.

pastel de tiempo

Digamos que a esta mazamorra psicodélica a la cual llamamos tiempo, la transformáramos a la simplicidad de un pastel. La tajada que yo me comería, sería la que se saca con un solo corte.

¿cual se comería ud?

pedazo de mente

(...)cierras de portazo, mientras yo abro la ventana y veo como se marchitan las rosas de mi jardín, mientras que revientan en brotes nuevos los naranjos en flor. Tengo que preparar mis herramientas, la vid esta madura ya, es la epoca de vendimia para el buen dionisio, el vino solo se hace de uvas tiernas, las pasas son solo resabios de este devenir.

Levanto la mesa, mujer y boto las migas al suelo, mañana las barro. Tiro unos troncos en la chimenea, es raro que haga tanto frío en octubre, deve ser el viento que entra por la ventana abierta, de todos modos no la cierro, que la cierre otro ser humano(...)

viajero

(este cuento lo escribí en reacción a un dibujo que hice, ya pronto lo subiré)

Hombre!, ¿por que te vas?
Estas eran las palabras que le gritaba su esposa a un caminante que se internaba en las dunas, monótonas y desoladas.
Su mochila estaba pesada y sus pies se enterraban en la arena. En su mente pasaban los recuerdos como si fueran dramatizados por sus internos demonios, vestidos de sus hijos o de su mujer o de quien sea, mientras el sol abrasador le freía los sesos, alimentando sus paranoias.
Recordaba vívidamente la última conversación que tuvo con su mujer:
- es solo un pequeño viaje, mujer.
- el desierto es peligroso, puedes morir ahí.
- ¿y aquí no?.
- por lo menos lo harías conmigo.
- pero imagina si llegara con agua para todos, para siempre, en vista de que ya se acabo.

La mujer solo respondió con sollozos, pues las razones de su hombre eran validas, pero temía quedarse sola y temía aun mas el adentrarse al desierto.
Sus manos se entrelazaron en una ultima despedida, pues la probabilidad del agua era remota e infinitesimal.
El hombre hecho en su mochila todo lo necesario para poder realizar la travesía, una pipa de arcilla, un saquito de hierba que quemar, una espada, una bicicleta sin ruedas, un tanque de oxigeno y una cantimplora llena de arena.
El se hundía en la arena y arriba quemando el sol.

aterrizaje

Un día volaba yo por un torrente de endorfinas, era un viaje algodonoso tranquilo.
Todo iba viento en popa, el sol radiante y las nubes blancas como tu piel.
Aveces volaba de espalda y otras de guata (XD), disfrutando al máximo cada segundo que se iba desgajando de esta mazorca surrealista que unos le suelen llamar devenir.
En un momento decidí meter la cabeza entre las nubes, para ver bajo ellas, y me encontré con un país desolado por la tormenta, las nubes eran densas y violentas, yo desde mi perspectiva no me había percatado de dicho hecho.
Entre tanto placer y disfrute habia olvidado como le habia hecho para llegar tan alto, y en dicho trance volvi a sentir la mano blanca que me habia arrastrado tan tiernamente entre aquellas alturas. De un momento a otro mi vista se nublo y aquella mano blanca se soltaba y se aferraba intermitentemente.
El viento cambio de direccion, ahora soplaba hacia arriba, con estrepitoso ruido, la poca luz que veia se iba opacando, sin embargo aquella gentil mano aun me sujetaba.
El asunto era claro, estaba aterrizando, y lo aceptaria gustoso, ya sea de pie con total gracia o con la cara.

dulciamargo

agridulce fue lo primero que pensé, pero lo que saboreé fue "dulciamargo".

Era el olor aquel, que en sí, no era "dulciamargo".

Era aquella textura, que aun particular, ni se acerca al "dulciamargo".

Era ese sonido, diáfano y sostenido, pero ni por suerte "dulciamargo".

Era la calidez de esa fría superficie irregular, que ni por un instante podría ser "dulciamargo".

¿Que era "dulciamargo" entonces?

¿una caricia en forma de bofetada?

¿una detonación silenciosa?

¿un tamiz de cristales eternos?

¿un dolor exquisitamente incoercible?

o mas bien..

¿una sonrisa destructivamente tierna?

¿que sera "dulciamargo"?

Lo cierto es que creo que ya no existe "dulciamargo", para mi.

acordeon

hoy me salvo la vida un tipo que se subió al metro con un acordeón.

¿quien?

tú

tierna espiga de trigo

probad tu tallo con la hoz

Tú

caminante a la fuerza noctámbulo

Transfórmate en un diurno espantapájaros desparramado

Tú

joven de carnes firmes

drena tu juventud por el sumidero,

pues la maquina requiere tu esencia para combustir

(redobles de timbales

la orquesta sube estrepitosa

con la velocidad de una bala

por la verticalidad de la escala de re menor)

¡Mariposas desesperadas!

¡quietamente desesperadas!

¡en sus inmaculadas crisálidas permanentes!

Entregadse a la postergación de los placeres

Para la prolongación de la agonía

luchando a diario

por mantener el desayuno...

(una triste flauta traversa dibuja en el aire unas cuantas notas)

en el estomago

neumotorax

Se enfrentaron.

El lo golpeo firme.

Le pincho su pulmón con una costilla rota.

Lo odiaba tanto como para matarlo, sin embargo no se había denigrado lo suficiente como para dejarlo morir.

En el suelo tendido estaba, ahogándose en el aire que el mismo respiraba, una cárcel de aire al rededor de sus pulmones, estrangulando a su corazón.

El tenia lo necesario, un cuchillo angosto y afilado, un lápiz bic y un guante de látex, pues había salido del practico de anatopato hacían ya 7 horas.

Lo tenia tendido y él, con el cuchillo en la mano...

ME CAGOOOOO

discúlpenme, suelo ser muy intestinal con mis emociones

una tontera que escribi hace mucho

un día puse las manos en el teclado y salio esta custion.

lo que venga
que es lo que viene?
lo que se aproxima
un grito de labrie?
un susurro de suspenso
un alarido de mente cansada
el acabamiento de una vida dentro de la mente
aaaaaaaaaaaaah!

no, es un cello
si, en vibrato
si, es eso, es eso lo que viene
universal mind mejor
sus armonicos a toda velocidad
si, eso ha de ser

liquido incontenible
forma eterna
de contornos definidos
de densidad infinita

trata de ver los atom átomos,
no se puede, lo ves?
denso
lo toco
y cada noche muero
así al amanecer esta la sensación
denso
era un sueño denso

superficie inmaculada
objeto eterno
de contornos definidos
sombra dibujada
suavidad letal
como tocar la piel

deja que en la copa se derrame
tal forma
es como agua que quema
tal como un viaje a marte
solo que agradablemente despreciable

Geografía

Que ganas de ver esas montañas del edén!!, perdido está Adán que no las encontró más.

Lo que ocurre es que estas montañas juegan a la ruleta con la rosa de los vientos...

sopita de espinas

¡Tómese su sopita de espinas, pal´frío mijita, que esta rica!...

musical box

me gusta mucho este tema, realmente en ocasiones creo ser el rey cole.

el temporal y la tortuga mineral.

Era hace una vez una tortuga que resguardada estaba del temporal de agujas. En su eje, oblicuas y violentas caían las gotas de tan particular lluvia. En el interior de su caparazón de ópalo y ébano se escondía la tortuga, pues no le gustaba mojarse de esa forma, ni de ninguna.

Cuando escampaba la ira celeste, caminaba titubeante por encima de las múltiples cefaleas metálicas, doblando sus cuellos y quebrando sus bóvedas, de las cuales salían a borbotones los caudales de piedras de lapizlasuli y jade.

La pobre tortuga no sabía para donde iba, había escuchado alguna vez que desde galápagos provenían sus congéneres, pero no tenia idea de como llegar. Alguien por ahí también le habían dicho que Sir Charles Darwin podría ayudarle, pero últimamente no se encontraba muy bien de salud, no habría comido mucho y estaba en los huesos. De saber donde es el asunto, solo seria cosa de remontar vuelo y estaría en su tan anhelado hogar.

En múltiples círculos giro la tortuga en la suma de la sucesión de los "escampes". Tu estas lloviendo le decía su conciencia, cada vez que llegaba donde empezó.

Ya atormentada por el angustiante alarido del choque de las agujas en su escudo mineral y del clamor de criaturas remotas que carecían de dicha barrera natural, se paro mirando a la nada con la baba escurriendo por la comisura de su abierto hocico, al tiempo que la absolutisima inexistencia se tornaba tan material, mientras las agujas caían en su eje, oblicuas y violentas revotando y girando en el aire. El ébano se transformo en un camino estacado entre el ópalo que reflejaba las nubes férricas.

ahí, por ahí

tengo una sensacion de palindromos asimetricos

hopelessly

me remecía el brío del palpitar de mi aorta cuando me encontraba tendido en mi cama, la vista tiritaba con cada latido, sin embargo estaba tranquilo, extraño.

me remecía por alguna razón que no conocía, algo faltaba. Mi mente cansada, mi boca seca, mi guitarra descordada, mis pedales (análogos, que te creí´s?) sin pila y un pedazo menos de esternón.

miraba el techo por si entre las grietas de la pintura se pudiera descolgar un color o alguna cosa que me llevara lejos, que se yo, uno sabe lo que quiere, pero no como lo va a obtener.

seguía remeciendome con el golpe de mi aorta, mi vista nublada temblando y la piel de la palma de mis manos saltando, ya nada quedaba por hacer y me decidí a escribir.

castillo de naipes

He escrito varias veces de castillos de naipes, así que acá voy de nuevo.

Estaba yo, en la casa de mi abuelo, y saque a hurtadillas los naipes, agarre con mis brasos de niño de 9 años la pesada y maciza silla aterciopelada, la arrime a la mesa coja por la infinita irregularidad del suelo, veedor y testigo de mas de 100 años de historia de campesinos esforzados y ahora, cómplice de un niño ingenieril.

las cartas estaban gastadas en sus bordes y se deshacían en infinitas pelusas infinitesimales, resultaban suaves a mis manos ásperas y rudas (siempre han sido de piedra, rudas, para sacar con violencia el exceso de madera a la obra y también tímidas debido al hostil roce que ejerce en la piel ajena), de par en par se fueron irguiendo las innumerables rucas que levante por base de mi feudo de papel, de arcanos y de apuesta. Era ambicioso, 8 pisos, no menos. contra todo pronostico cumplía mis objetivos.

En eso pensaba cuando estaba en frente a la diafanidad de la pantalla del computador y recordaba una circunstancia que me roía las costillas desde adentro, pues ahora levantaba mi castillo de base amplia, muchos pisos se deben de elevar de la mesa inestable, pero mas aya de toda esta baba metafórica, el desenlace no tiene que ser diferente a mis hazañas ingenieriles de la niñez.

Después de lograr levantar los 8 pisos de naipes, dejaba en equilibrio la obra durante unos segundos y luego con desdén, mi mano se extendía al centro estructural de mis problemas

informacion implicita

Que complicado es ser como Jesús y caminar con fe por el agua de tus palabras a diario.

luz sonora

un relato de un día de mierda...que se desencadeno increíblemente bien, solo eso.

después de caminar por el asfalto áspero y sucio del centro, caminando con mi finiquito recién firmado camine por Manuel rodriguez a cobrar mi tan anhelado dinero, tanta esclavitud asalariada no iba a ser en vano, ya pronto podría comprar mi flamante pedal, que aunque no análogo, de todos modos me permitiría elevarme hasta lo mas alto del éter con mi guitarra cústom. feliz llegue a la oficina central, felicidad que no duro mucho, 10 minutos tarde. una hora debía esperar.

me acosté en una banca de una plaza que esta al costado del metro toesca y me puse a escuchar a los blops en mi mp3, alegro man no troppo creo que sonaba (no recuerdo bien como se escribe, esta creo entre los temas que se reproducen solos en el blog, es el primer tema del disco "locomotora"). Entonces empece a caer en un sopor espeso y dulce como el almíbar, se empezó a distorsionar mi conciencia, tanto así que no entendía bien la posición de mis miembros y el entreabrir los ojos me parecía aciago y aporreado, como caer del paraíso a las estalagmitas del infierno. El sopor avanzo mas, hasta que deje de cuestionarme de donde venia ese sonido tan onírico, la flauta traversa desfigurándose en un mar de delay, o mejor dicho, no entendía bien si lo que sentía era sonido u otra sensación nueva, indescriptible en los 5 sentidos externos conocidos por todos los mortales.

Entonces entendí que el sonido de la flauta era la sensación que generaba la luz al atravesar el humor vítreo del ojo.

en el pasto

Me rió gratamente. A mi se me retorció la fibra neutra, pero casi no reaccione, siempre de piedra, no se por qué, pero así. Ella traía la guitarra y tras sus lentes obscuros se adivinaban unas pequeñisimas arrugitas en sus ojos, no se si testigos de mucha risa o mucho llanto, tal vez de ambas. Caminamos juntos un rato conversando sin parar de mil cosas.

Se me había hecho la semana densa como una cucharadita de plomo hasta ese día.

Luego terminamos tocando guitarra en el pasto, frente a las torres de tajamar (creo que ese era el lugar). Las micros, como bestias en estampida hacían un boche tremendo y la guitarra sonaba tímidamente como el dedo de un niño pidiendo la palabra en una conversación de adultos. Yo tratando de escuchar (en teoría eso hacía, aunque en verdad lo hacía) me acercaba a la guitarra, a la guitarra que ella tocaba.

Un par de versos malos mal dichos (mis versos), un deíto malo que tocaba hermoso y una voz lastimada que aun maltratada sonaba cristalino, libre de toda imperfección, impoluta.

aciagos días grices

hola te dije. pasaron luego largos minutos de silencio.
luego tus labios me dijeron que estabas triste, a lo cual obviamente pregunte estúpidamente ¿por que?.
sonreíste, y dijiste: "cierto, muy cierto ¿por que he de estar triste, teniendo una hogaza de pan en el bolso y alas en mis sueños?".
silencio de mausoleo, solo se escuchaban los lamentos de las calaveras huecas de dientes flojos.
luego una sonrisa piadosa para aliviar la tensión.

luego como es natural, nos envolvió nuevamente la sombra grís

ojala

me gustaria escribir poesia hoy
me gustaria que al poner las manos en las teclas
estas digitaran sin tanto pensar
las palabras correctas para expresar
sentir, connotar
lo que pienso al andar,
pero
que no sean extragabantes,
pero tampoko sucias ni bulgares
que lindo seria escribir poesia
mientras descanso, por un instante
cierro los ojos furtivamente
antes de que el trabajo me alcance
jejejeje



nosce te ipsum

al filo de la noche y el dia

no entiendo bien
el sentido de dormir
pierdo tiempo precioso
para vivir

vivir
hoy sinónimo de girar
girar de engranaje
como a la pega caminar
para propiciar el encaje
de uno y el funcionar
entonces quiero dormir

hace sueño en el teclado
los dedos pesan
grandes vigas
penden de un parpado
los humos de la noche dejan
conocimientos de maquina grabados
dolor de día entrecortado
día de fallas
en el pavimento de la conciencia

steve vai- salamanders in the sun

increible

yo declaro

yo declaro que no escribo lindo (bueno, eso es fácil de saber, es cosa de leer alguna de las weaas mías). También declaro que no escribo porque algún ímpetu poderosisimo me mueva a tomar el compu y derramarme encima tan descaradamente como lo hago, de hecho muchas veces he llegado a pensar que entre tanto asunto accidentado que he vivido se me seco el pecho y ya no me queda mucha emoción. tampoco busco persuadir ni disuadir a nadie, porque no tengo ninguna idea poderosa que pueda hacer mover los engranajes en el sentido opuesto y contrario.

lo cierto es que yo escribo acá porque soy un gritón, busco con anhelo que la gente me escuche.

yo te escucho

... y sus palabras sonaron para mis oídos como dedos saltarines, que flotaban por sobre del borde húmedo de copas graduadas...

ira

hoy me preguntaba sobre el significado de la ira.

es este afan que tenemos de ponerle nombre a todo lo que constituye nuestro panorama cognitivo, le hemos puesto nombre a un asunto tan indefinido como aquel.

bueno, entonces ¿que es para mi la ira?

para mi la ira es esa cosa media extraña que se siente cuando una pulsión no es satisfecha, o cuando se nos hace daño, o ambas. por ende se sigue que la ira es una forma de defenderse (no se si hasta aquí el lector me sigue dando la razón, lo que se es que ud sigue leyendo, entonces sigo yo escribiendo).

la ira la siento como una cosa que trata de escapar por mis ojos en forma de llanto, pero se encuentra con estos secos y las puertas cerradas para las lagrimas, entonces baja por mi garganta como un peñasco filudo en llamas y se termina alojando en la mitad de mi pecho. mi corazón se acelera y mis cuerdas vocales se contraen en guturalidades de ultratumba y gritos descarnados.

dentro de mis emociones se acrecenta mi sed de sangre ajena, anhelando el choque de huesos y tendones, el safamiento de los dientes y la desarticulación de las extremidades. Mi mente se llena de imaginarios gritos de piedad, a los cuales hago caso omiso con risotadas desmedidas.

finalmente la ira queda reprimida, la piedra caliente y filuda queda sujeta, quieta en alguna de las fibras mas profundas de mi ser. la calma y luego la autoflagelación que nos enseñan de pequeños, la ira es mala, la ira la callas.

foresta en ruinas

bueno, como el titulo lo dice esto es una foresta la cual fue arrazada por un incendio, o lo que ud queira.

omita los dedos.

(primer intento con tinta china y un tubito para soplar)

en la llanura del olvido

Estaba yo, perdido en una llanura azul y taciturna de piedras flotantes que entornan canciones de cristalinos sonidos y los animalejos cubicos se esconden es sus obscuros rincones poliedricos. Habían corrimientos de conciencia, no corrientes, corrimientos!. El cielo morado se enturbiaba en colores sanguíneos mientras las ideas preconcebidas se refundian en las energías primigenias que en si y por si las generaron, esas estatuas de cera. En ese caso, en ese momento, solo en esa situación torne la vista hacia el sol, mi enemigo natural, del cual huyo, lo unico que logre fue una mala sensacion en la vista.

Es irrelevante.

Una vez corrida la neblina de ese etéreo panorama, se devela ante mi mirada atónita el verdadero color de las cosas, la refracción de las ideas ya no es tal, pues no miro a través de una interfaz que separa y distorsiona dos realidades. nada se corre ni suena tal como sonaba en esa instancia, si bien en ese lugar no habia placer, habia mucha paz y las risas desproporcionadas eran el reflejo de la diferencia de densidades de ambos mundos, la interfaz era importante. Se genera dicha interfaz porque el otro mundo esta sumergido, un liquido verde transparente y bien Viscoso, un manantial de cola de mono y un poco de humo por aquí y por aya.

Un viaje a repetir, el caminar por la llanura del olvido, pero solo es un respiro para el alma, solo ella olvida, por un momento.

¿quiere sentir un poco de asco ud?

hola hola:

bueno, queria hablar un poco de lo que es estar en un hospital.

yo nunca he estado en uno como paciente, ha de ser una tortura eterna para el alma.

he estado mas bien de "sapo", un wn que va a intrusear y molestar a los ya irritados pacientes, es mi trabajo y me esfuerzo en ser eficiente en ello.

mas aya de los esquemas de tratamiento y los prosedimientos torturantes e inhumanos a los que son sometidos los pacientes, vengo a hablar mas que nada de las experiencias que se viven en ese mundo interno.

la primera forma de captar con el hospital es por la nariz, como dijo garcia marquez en el amor en los tiempos del colera "el olor de los fermentos humanos" es penetrante, es como un extrangulamiento silencioso. Ese es el olor de base, una mezcla de olor a sudor rancio, poto y orines (tienen que suponer que los pacientes mas viejos e inmoviles son los que fermentan, la gente joven se puede bañar por si misma no huele), pero la cosa se pone peor cuando hay gente enferma de la wata o gente paralizada, o gente paralizada y enferma de la wata XD, todo esto no seria ingrato si la gente encargada de limpiar limpiara, pero el asunto es que les da asquito tambien, les pasan unas esponjas húmedas, y así mientras limpian al viejo también se limpian la conciencia. Otra cosa que puede empeorar aun mas la experiencia olfativa son algunas formas de excreciones de gente enferma, por ejemplo la melena es cuando la gente tiene una hemorragia digestiva, se preguntara ud ¿que es esto?, a lo cual yo respondo "es caca con sangre", en eso se traduce en una digestión de la sangre por parte de las bacterias en el intestino y por las mismas enzimas del paciente, lo cual genera compuestos de amidas que tienen olores putrefactos, les digo en verdad que ese olor no lo olvido nunca, de hecho antes de entrar a las salas con un paciente con melena, ya se que el asunto va por ahí, el olor me dice XD.

auditivamente el hospital ofrece nuevos ámbitos para repugnarse de nuevo, lo primero que uno escucha es el bla bla de las paramédicos sobre lo que salió en la tele hace unos días, luego el rechinar de las rueditas de las camas y camillas que generan un verdadero tráfico en los anchos pasillos del hospital y lo que corona la experiencia auditiva son dos sonidos que muchas veces van de la mano, uno es el sonido que hace la garganta de la gente que esta en insuficiencia respiratoria, los cuales verdaderamente libran batallas campales contra sus enfermedades, casi no duermen y respiran apoyando los brazos en la cama y así ayudan al diafragma a inflar los pulmones que por alguna razón no están trabajando como deben, esto da un sonido de jadeo muy particular que es cansino pero poderoso. el ultimo sonido que describire sera el mas asqueroso, asi que ud sr lector, preparese, traiga su bolsa para vomitar, porque aquí voy: cuando los viejos se llenan de fremas entran en insuficiencia respiratoria por razones obvias (todo tapado con mocos, asi no se respira), entonces ponen un tubo que esta ejerciendo presion negativa de forma constante, lo introducen por la nariz o la boca hasta llegar a la traquea, donde se interna en el arbol bronquial, entonces uno escucha el ojjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj, ojjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj de los mocos entrando en la manguera y ve como cae la sustancia amarilla verdosa en gotas viscosas y brillantes, uno siente que se le llega la boca de saliva, al tiempo que dan ganas de toser y vomitar, una vez superada esta sensación le sigue una de infinita piedad por el dolor ajeno, luego una de impotencia y finalmente la evidente, la de indolencia.

lejos lejos lo mas asqueroso que se ve en el hospital es el ambiente psicológico, los pacientes adoloridos impregnan la atmósfera de una mala onda super intensa, cansa estar soportando el dolor del hospital, sin embargo creo que los seres humanos somos seres bondadosos, por eso es que tenemos hospitales y por eso sanamos a los nuestros, mas rentable seria matar a los viejos y abonar arboles frutales con ellos y así comerían las nuevas generaciones, la cosa no es así, en fin. Casi lo olvido, hay una cosa aun mas asquerosa, que es la soberbia de los médicos, mezclada con el desinterés de los pacientes, eso es una masamorra realmente asquerosa, ahí uno vomita lo del alma, no lo del estomago.

disculpen cualquier incoherencia, pero no revisare todo el texto, de la misma manera que ud no lo leerán dos veces XD.

ojala nunca se enfermen, es especial de las vias respiratorias, el tubo que hace ojjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj ojjjjjjjjjjjjjjj es lo peor.

xau

Sr Tûttò

Caminata imaginaria en otoño

No se si quien pase por aquí se habrá dado cuenta que en otoño hay algo mas aparte de hojas en el aire, es como un olor que no se siente con la nariz, es como una idea que se conoce, pero que uno no maquino ni verbalizo en ninguno de los más atrás manos recovecos del encéfalo.
Tonos sepias por donde quiera que vea, aun cuando el cielo es azul y el suelo esta mojado de las primeras y condescendientes lluvias comprensivas de mayo.
Cielo borroneado con goma sucia, como si quien pone el cielo se hubiera arrepentido de lo que iba aponer ese día, y pasa por el cielo la más sucia de las gomas, de esas que pasan eones interminables bajo las mesas repletas de papeles con letras garabateadas, en fin, feliz equivoco. Siento que el cielo borroneado es melancólico y meditabundo.

La bóveda arbórea se encorva ante mi mirada despreocupada del paso que se aproxima. Se fija en la prosecución de las ramas, tonos rojos y café claro, madera mojada y tierra húmeda que penetran imponentes en mi nariz. Una briza juguetona le recuerda a las medulas de mis huesos, que aun dentro de tanta carne están desprotegidas de la implacable pero amistosa brisa otoñal.

oda al acaro del polvo

Oh! ácaro del polvo
Tan horrendo y vituperado
Si supieran que no eres un estorbo

Comiendo tejido descamado
Caminas con tus patitas, gordo
De piel humana
Llenas las casas
De pequeñas bolitas de caca

Tu función es vital
No me imagino que haría
Te mereces un alto sitial
El aseo de mi casa te confiaría
Con tanta piel
Nunca dejes de comer

on the other side

bien lindo este tema, vealo, por su salud

Tú

corre libre de mis promesas
ave, tus alas son eco
de olas extrangeras
cruzando el mar
cruzando la arena
sin mas divagar,
mente siniestra

camina un gato
el piano traduce el lamento
el humo se confabula
con las siluetas profanas
de mi memoria
al ritmo asincopado
de su mesclar con el aire,
etereo

caleidoscopios,
mares de televisores
las antenas son lanzas,
atraviezan mentes méndigas

increchendo

la estática llena el aire
tapo impotente mis oidos
el cielo es lo unico eterno
boveda azul de ojos melancolicos
parpadean inquietos
mirando el devenir
de esta ironía

ahí vuelve tu cara
al reflejo del vidrio embarrado
ojos tristes
de mundo imposible,
milimetros odiosos
temblor de tiempo,
conciencia entrecortada,
si, ambos son los culpables

(condena) cadencia eterna
vivir atado a un arbol
en un otoño sepia
no suena mal
si solo es frio, hojas y melancolía
pero es mas
es imposible
un imposible de manos frías
nariz húmeda
cielo completo.

vidrio empañado

Al frente del vidrio empañado, veo las gotitas escurrir asincopadas por la verticalidad desbocada

el otro día quede impactado con documentales, vi super size me y después me puse a picotear por ahí y por aya, y me pille con los asuntos de conspiraciones y truculencias de palabras hipermayusculas, entonces vi un fragmento de documental que hablaba del fluoruro, que es super nocivo y que lo ponen como aditivo al agua potable.

quien sepa algo de este documental, o simplemente quiere decir que le importa una raja, porfa comente.

PS: dejo el link del pedacito de documental

pantano

Corre por la orilla del pantano
Escapa de las sabandijas impertinentes
caparazón de cobre, tenazas de hierro
Rápidos pasos entre la alta y espesa maleza
¿De quién es el ojo que te mira?
¿Ojo brillante, de reptil, entre las telarañas sucias
O fuegos fatuos, producto de los fermentos inmundos?

Cielo revuelto de colores sanguinolentos
Suelo limoso, en esencia putrefacto
La interfaz a tu cintura,
Intentas sacar tu pie con bota
Mientras desplazas de la superficie del agua
Ratas muertas de hocicos abiertos
Ramas rotas, de puntas groseras.
Oyes gruñidos aciagos, lamentos al cielo

Un instrumento de viento
Es besado en la lejanía
Por unos labios tristes
Que lejano, toca su última nota,
Finas pinceladas sepias
Se dibujan asincopadas en el aire
Mientras se diluye en el viento
Su eco

¿un puñadito de mani o una partidita de chess?

hola hola, esto es como pararse en un escenario vacío y gritar a todo dar, por si en una de esas los embaces de golosinas pudieran tener alguna empatía .

vengo a la web para aportar mi humirde grano de arena, y hacer de este asunto una red cultural cosmopolita y todo lo lindo que se suele escribir cuando uno habla de humanidad y cosas así.

soy un wn aburrio que piensa un poco, quien quiera leer, bien venido.

Jaime Saavedra

SR tuto para los amigos